Дал мне Бог писать стихи,
И вот пошла морока:
Получил я за грехи
Знания Пророка.

Эх, жизнь моя, убогая –
Песня моя лучшая.
Жаль, что нужен Богу я,
Лишь, как «овца заблудшая».

Потеряй меня, прошу,
А то мне всё икается.
Ведь затем я и грешу,
Чтоб потом покаяться.

Эх, раз,
Да ещё раз,
Да ещё много, много раз…

А я и впрямь, как та овца,
А вокруг – трясина.
Если кто не знал Отца,
То как познает Сына?

А у пророков всех мастей –
Белые одежды.
И на Бога у властей,
Да нет уже надежды.

Хошь кого пойди, спроси,
Как тяжко быть правителем:
Вон, Патриарх всея Руси
И тот – с телохранителем!

А я махну стакан и, глядь –
Страху-то больше нету,
И пойду себе гулять,
Да… без бронежилету…

Эх, раз,
Да ещё раз,
Да ещё много, много раз…

На Россию нынче спрос:
У «попсы» - аншлаги.
Вышит золотом Христос,
Эх, да на красном флаге!

И бродит истина в вине,
Нам на развлечение…
И мурашки по спине
От Его учения…

Мол, если хлеба бросишь псам,
То про детей забудешь…но
Не суди других, и сам
Да несудимым будешь.

А лучше, нищим всё раздай –
Истины простые…
Да нам любую веру дай,
И будут вам святые!

Эх, раз,
Да ещё раз,
Да ещё много, много раз…

А у нас сегодня пьют,
Да не проси, не в форме я…
Слышишь, Ангелы поют:
«Хотел Калифорния».

А мне б огурчиков на стол,
Прямо с огороду,
Да царя бы на престол –
Русскому народу.

Но, тот – «святой», а тот – «пророк» -
Нет печальней повести…
Впрочем, святость – не порок,
Если жить по совести.

Эх, раз,
Да ещё раз,
Да ещё много, много раз…

Ой, ну право же, провал у пилигрима.
Ой, везде он побывал, кроме Крыма.
Ой, полмира исходил, ой, полсвета!
Ну как же Крым-то пропустил, как же это?
Не пойму, ну почему так все не просто,
если хочется ему очень остро -
от любви, тоски, долгов и погоста -
на желанный дорогой полуостров!..

Он всех женщин разлюбил и, вестимо,
он все песни позабыл, кроме Кима.
Но по-прежнему душа уязвима,
и по-прежнему тропа - мимо Крыма,
и по-прежнему она - мимо моря,
и по-прежнему судьба - мимо лета...
Как же это - по пути в крематорий -
как же в Крым не заглянуть, как же это?

О, Крым, Крым, Крым! Что это такое?
Это полуостров такой... Голубая волна,
голубая мечта приголубит тебя, точно голубя,
и полюбит тебя, и погубит тебя, любого...
И снова - ты над домом, над дымом, над Крымом
подымешься вверх, и вверху облака
обласкают тебя... О, если бы так!

А у нас метель метёт, не иначе как,
и ползёт весь народ на карачках.
А ты хочешь убежать от метели,
да как же это понимать, в самом деле?
Нет, все ползут, и ты ползи осторожно.
Что ж поделать, гололёд - очень скользко.
Полуостров захотел? Ну это можно.
Правда, Крымский далеко, так близко Кольский!

Да что метель! Куда страшней кривотолки.
Погляди ты на людей - ведь это ж волки,
и попасть на их клыки очень просто!
Подыматься не моги ты выше роста
своего, ползи ползком преклоненно.
Здесь ни смерти, ни судьбы не обманешь.
Если встанешь, упадёшь непременно,
а уж если упадёшь, то не встанешь!..

Но только как же убедить пилигрима,
если смог всё позабыть, кроме Крыма?
Ничего он понимать не желает,
да всё и так он, твою мать, понимает!
Просто хочет он сорваться из дома,
просто любит он скитаться ужасно,
хоть к нечистому, хоть в петлю, хоть в омут,
ну а лучше всего в Крым, это ж ясно!

О, Крым, Крым, Крым! Что это такое?
Это полуостров такой... Голубая волна,
голубая мечта приголубит тебя, точно голубя,
и полюбит тебя, и погубит тебя, любого...
И снова - ты над домом, над дымом, над Крымом
подымешься вверх, и вверху облака
обласкают тебя... О, если бы так!