"тайно"...омг)))))

Тайно задумаюсь, да вот))) и никому не скажу

Дайте своё вИдение - что есть "жизнь"?

Я вам длинный ответ готовила, потому что вопрос ваш - очень серьезный. Тут в двух словах не ответишь, как пользователю выше на вопрос в стиле обиженной девочки "сама такая!")

Но не успеваю, поэтому пока напишу кратко. Жизнь - это когда женщина среднего возраста, уставшая, в галошах в огородной, уже подсыхающей грязи, сжавшись, как птица, подходит с ведром картошки к деревянной своей калитке, доски ее выкрашены зеленой краской, глубоко зеленой, как листва в августе, каждая зарубинка знакома, каждый сучок.

Она стоит - галоши в земле, синее спортивное трико, стоит молча, вдруг замерев возле калитки, такой вдруг родной, небольшой рядом с мощными воротами. Почему она замерла? Она смотрит далеко, куда-то туда, за край поселка, где, за высохшим болотом стоит старый тополь. Уже не растет, не осыпается, стоит ветвями вверх, а что там, за краем, какие там дали? Небо темное, тучи - черней грачей, они кричат над собранным урожаем, а женщина думает: "Зачем мне эти дали, у меня вон дом, картошка..."

Вдруг резко пахнула листва под ногами и радостно вспыхнула, неожиданно рыжая в сумерках. "Вот дурочка, чего я стою", - счастливо думает женщина, и уже галошей ступая через некрашеную доску под калиткой, вспомнила - сейчас будет баня. А в доме тепло - говорит о своем телевизор, муж поставил на плиту воду для молодой картошки, а черный грач, разорвав резким криком тишину на прощанье, взлетел с усыпанной жухлыми травами грядки и оставил женщину одну перед домом - переживать свое счастье.

вы ж не модератор с расширенными полномочиями бана))) так что мы тут все равны перед законом

Я же не запрещаю вам ничего) Если хотите - пожалуйста, но вы же ошибаетесь, когда говорите, например, что я не люблю людей - а зачем, вы думаете, пишут вообще, как не из любви к людям?

а зачем, вы думаете, пишут вообще, как не из любви к людям?

Здравствуйте!) ну вы как маленькая, ей Богу, или первый день на форуме - из любви к себе, конечно) из нее тут все и сидят обычно же)

из любви к себе, конечно) из нее тут все и сидят обычно же)

Я про литературу. Произведения, как правило, пишут из любви к людям.

Так мы на форуме же) когда не хотят про себя читать, на форумах не пишут. так что значит, и вы хотите тоже, тайно (с)

Вы вот пишите, да еще кааак)) тыщами знаков на кажный пост - про то, как вы якобы всех вот этих средних лет, никчёмных, бесформенных и простодырых героинь своих однотипных фантазий - люююбите. Но, к чему ж вы читателей призываете? В каком виде вы их себе представляетк, если все это пишите исключительно, чтобы все по возможности узнали себя, и - что? Задуууумались! Об чем же? О никчемности и простодырости и том, как это прекрасно волшебно, и - главное - естественно прекрасное, да ведь? Или все же не презираете вы этих героинь, сами вот вы в Москау-сити вот обретаетесь, хоть, понятное дело, не подхватили там заразу тяги к материальному)) ну у вас де такая бабушка была! Такое воспитание! Такое пасторальное детство) а все одно в настоящую жизнь никак вас не заманишь((((

Так мы на форуме же) когда не хотят про себя читать, на форумах не пишут. так что значит, и вы хотите тоже, тайно (с)

Вы пишете так, будто я с вами отчаянно спорю, и вы мне пытаетесь что-то доказать)

А я вам просто написала, что посыл мой - все же любовь к людям, и задача моя, чтобы вы, после того, как повозмущались мною, повыступали против всласть, сели в метро после рабочего дня и задумались: "А мое настоящее - где? В чем? А не застил ли мне глаза фарфор?" Конечно, вы мне в этом не признаетесь, да оно и не надо, я тут не для признаний.. )

А если вам хочется написать мне, что я не люблю людей, или другую какую вашу правду, то это ваше право, конечно, но я вам уже все на все ответила)

Вы пишете так, будто я с вами отчаянно спорю, и вы мне пытаетесь что-то доказать)

Я пишу всего лишь в ответ на это от вас:

И правда обо мне тут вам не нужна) Мне главное, чтобы вам мои строки помогали жить. И все

А вот вы да, вы все пытаетесь что-то доказать)

Вы ту любительницу фарфора спасли уже? задумалась она?!

А вот вы да, вы все пытаетесь что-то доказать)

Ну конечно! Вернее, не доказать, а донести) Но не про себя, ну вот читаю сейчас Тургенева, осеннего автора, он что, ничего не хочет донести. Вы вспомните его некоторых героев, через них - такое донесение, что диву даешься, как он ими, бедными, доказывает)

Такая задача, что делать.

Вы ту любительницу фарфора спасли уже? задумалась она?!

Сложно сказать.

Судя по тому, как она со мной спорит - задумалась)

Вернее, не доказать, а донести) Но не про себя,

Ну почему же, как раз очень даже понятно всё выходит про себя у вас, ну если мозги хоть чуть-чуть есть у читателя и приравнивание себя то к Чехову, то к Тургеневу всё из той же оперы про себя любимого, весьма очевидное же)

Жизнь - это когда женщина среднего возраста, устало скидывает у порога туфли и без лёгкости, но мягко проходит по ласкающему побаливающие ступни нежному ворсу ковра к французским окнам гостиной. Она стоит молча, чуть замерев, не донеся руку до створки. Почему она замерла? Она смотрит далеко, куда-то туда, за край крыш, скользя по ним взглядом - туда, где за высоким шпилем Останкинской башни пламенееет закат. Красный диск Солнца последними лучами освещает низ тёмных туч, отчего те рисуют на небе причудливые и красивые картины.

В соседней комнате ждёт муж. Сегодня у них особый день, но именно сегодня, сейчас они не хотят быть среди друзей, в ресторане или на танцполе. Поэтому горят свечи, лёгкий ужин, два хрустальных фужера и мерцают по стенам отблески свечей и камина, тихо и убаюкивающе потрескивающего поленьями.

Но сначала - ласковые струи душа, настойчиво, упруго и приятно бьющие по коже, смывая усталость дня. Бьющие совсем не так, как в юности её била мать или вечно пьяный отчим, заливающий самогоном горечь от осознания своей ненужности. Когда-то работящего, его подкосило закрытие колхоза где он работал и больше подняться на ноги он не смог. Однажды, будучь в совсем невменяемом состоянии, когда жена уша копать картошку он завалился к падчерице, что-то бессвязно мыча, хватая и пытаясь сорвать с неё сарафан. Ей едва удалось тогда вырваться, выскочить за дверь и, размазывая по щекам слёзы, упасть в руки стоящей у калитки с ведром картошки матери. Тогда-то мать и избила её в первый раз. Не в последний.

Опустившиеся на плечи руки мужчины вернули женщину в настоящее. Улыбнувшись от осознания собственного счастья она обернулась, подставляя губы навстречу любимому. Тихий шум городских улиц оставляет их переживать своё счастье.

Какие-то сериалы с канала Россия, ну это же невозможно, просто сразу хочется выпить и расплакаться от злой пошлости, ну простите, ну какой танцпол, свечи и пламя над башней в фужере, ну нет всего этого в жизни у нормальных людей.

Вы знаете, что бывает и чего не бывает в жизни "нормальных людей"? Они в Ваших рассказах не фигурируют.

Скажите, а почему же все-таки вы сама не живете этой деревенской радостной жизнью? И вот Ирина ваша тоже полна стремленья, но что-то ее держит с мамой, ждет, когда Соня додумается-таки до осознания собственного провала в этой жизни, каковая так и проходит за 101 км, пока она, как последняя дурочка, носится со своим мещанством?
И чо это вам слащавость сериалов не нравится? Уж ваши писания к ним ближе, чем к Чехову или Тургеневу, хоть в своих глазах вы, конечно, почти там, в Великой Литературе. Как говорится, и вы говорите (с)